¿Por qué me amas?

¿Por qué me amas?, preguntó ella. Porque si, el respondió. Pero ¿por qué? Porque si, repitió. Ella lo miró y su mirada penetrante lo volvió a interpelar. Te amo porque quiero, le dijo el, porque me encapriché con vos. Porque sos mía ahora y siempre, desde cuando te creé en mi mente, en mi inconsciente, y te traje a la vida, porque eres especialmente mía y hermosa, tú, la niña de mis ojos. <3 p="">

La muñeca

Ella siempre está caliente. O por lo menos, tibia. Tiene los ojos más grandes y azules que jamás hayas visto. Su pelo es sedoso y oscuro. Su nariz de azúcar,  recta, perfecta. Sus labios rojos rellenos.
Su cuello es larguito, pero no mucho ni poco, es…perfecto,  espectacular e impoluto como todo lo demás en ella, armonía y belleza. Como dos gacelas sus senos redondeados con la pendiente justa. Ni un ápice de error.

Su cintura, de escasos 60 centímetros de diámetro, era en armonía también. Sus caderas acorde al resto,  redondeadas. Sus muslos, comparables a dos jarrones tallados a mano. También sus rodillas eran hermosas,  sus pantorrillas armonizaban con sus diminutos tobillos. Sus pies eran hermosos.
Su aliento olía a manzanas. Siempre.  Era,  literalmente,  una muñeca. Podías estrujarla, mecerla. Besarla,  e incluso romperla. Pero nunca iba a hablarte. Nunca se iba a quejar. Porque era una muñeca.

Tiempo

De pronto, uno se da cuenta que tiene el alma encadenada al tiempo. De pronto se da cuenta...que lo que somos sin lo que fuimos no sería para nada posible. De pronto esos días perdidos no están perdidos. La vida, el tiempo, esa inenarrable sensación de continua agonía...esperamos que termine la clase para salir al recreo, esperamos que termine la semana para que llegue el finde, esperamos que lleguen las vacaciones para poder descansar una o dos semanas y volver al trajin. Verdaderamente somos una raza miserable. Una raza que no pide nacer, no sabe vivir y no quiere morir. Una raza que vive a base de premios y castigos, que creen en algo (lo que sea). Somos esa raza...que corren detrás de un billete como un burro detrás de una zanahoria colgada en su cabeza, que pende frente a sus ojos. Al crecer y darnos cuenta de que la juventud no es eterna... caemos en la cuenta de que algún día nos jubilaremos y podremos tener una existencia reposada...pero el reposo no existe en una mente contaminada de que dirán. En todo caso, el reposo no existe. A veces levantamos la vista al cielo con ojos lluviosos cansados...y pensamos que algo existe. Será bueno? será malo? Creemos, más no sabemos. Será que no el importamos? Existirá? Tal vez solo es un genio malvado riéndose de una raza miserable. Pero no. El es el que Es, el que Fue, El que será. El que llama a las aguas de los abismos, el hace latir el Seol y obliga a los volcanes a escupir lava sobre las personas, que huyen como hormigas despavoridas. Es quien derrama del cielo la tempestad, la calma, el amor, la vida, a mansalva. Muerte...si, hay, maldad, de acuerdo. Pero fuimos creados con eternidad en nuestro corazón, para bien o para mal, gritará la eternidad sobre los huesos o los espíritus contristados. Saborear un ocaso, un café caliente, las rodillas lastimadas de caernos al suelo...eso es la vida. Es eso que pasa mientras dormimos, eso que pasa mientras soñamos, mientras desgarramos nuestra alma y dejamos el miedo de lado para patinar hasta que podamos o hasta que nos quebremos, con salud, una pierna. No importa. Es ese salto al vacío, el viento despeinándonos. La luna sobre el río...eso...lo que pasa mientras nuestra alma duerme. Lo que perdemos al dormirnos eternamente. La vida es eso, un chispazo, un soplo, una sonrisa. Después la eternidad. Sabemos que hay eternidad. Lo sabemos...

Me duele un lápiz

Me duele un lápiz. En todo el cuerpo. Me duele. Me arde su carbonilla desparramada en mis manos. Quisiera poder dejar de dolerme el lápiz. Y hoy lo voy a hacer. Listo. Adiós, lápiz malévolo. Mi notebook ocupará tu lugar. Te extrañaré, lo reconozco, pero al fin y al cabo, de amor, nadie ha muerto.

GRITAN

Desde siempre, gritan. No saben hablar. Sólo pueden gritar. Gritan de frío, de hambre, de sueño, de dolor, de soledad. Gimen y claman, desde las profundidades y hasta la eternidad.

Gritan y lloran, molestan e importunan. Siempre lo harán. Mientras vivan, mientras mueran, siempre existirán. Nazcan o no nazcan, existirán.

Da igual que los desmembren, que les corten la garganta. Da lo mismo. Seguirán gritando, clamando, importunando, para siempre. Desde las profundidades del infierno, o desde el cénit de la bóveda celeste, gritarán.

Antes del tiempo, en el tiempo y después de los tiempos, patalearán.

Patalean sirios, palestinos, israelitas, patalean negros, amarillos, blancos y colorados.

Patalean, lloran, gritan e importunan nuestros niños. Por eso los matamos. Si es antes, bien, o después, bien; incluso muchas veces mientras tanto.

 Qué ironía...después de pataletas y llantos, se duermen un segundo. Para seguir gritando por la eternidad.

Parece mentira

Parece mentira pensar, a mi criterio (aunque es completamente real), que uno nunca va a conocer la totalidad del todo. Lo que percibimos es únicamente una parte del todo. Todos percibimos sólo una parte del todo. Dada esta situación, hay idiomas que nunca hablaremos, gente que nunca conoceremos, países y lugares a los que nunca iremos...
Y en ésta era tecnológica tan tremendamente leída, eso nos provoca una inmensa angustia, consciente o inconsciente. Porque hoy más que nunca sabemos que no sabemos. Vemos esos símbolos de diferentes alfabetos con distintas notaciones, y nos preguntamos, por ejemplo, en la inmensidad de la curiosidad humana, qué significarán... o más angustiante aún, hay gente con la que charlamos diariamente, por aplicaciones de mensajería instantánea, que nunca conoceremos.
Tengo un amigo en Colombia, con quien siempre hablo, nos contamos nuestras penas, pesares y alegrías, por ejemplo, pero ni el tiene dinero para venir, ni yo para ir. Y a veces eso pesa.
Es como ver una manzana roja y jugosa colgada de un árbol, y no poderla alcanzar, y que al final la manzana se pudra.

Pedacitos de persona

¿Qué se hace con los pedacitos de persona...cuando a jirones se arranca la piel despacito?
¿Qué se hace con los pedacitos de mente que quedan diseminados entre el pasto del alma?
¿Qué se hace con el amor después de que ama? ¿Donde va?
Donde va el dolor, donde la tristeza, donde el dolor, donde los jirones de piel arrancados con presteza y desinterés. ¿Dónde van? Van donde van, donde la tristeza se une con los sueños y las pesadillas duermen en la ignorancia del mundo que gira alrededor del dolor. ¿Donde va lo antedicho? ¿Va donde mueren las personas? ¿Va donde sufren los muertos? ¿Va donde se acaba el cenit? ¿Va a los atrios de la iglesia cuando las personas se abrazan y se felicitan en bautismos y casamientos? ¿Donde va? ¡Donde habla! Donde habla...no habla. Los pedazos de persona. Mueren.

Era así...

Cuando ella lo besaba...el la miraba con esa mirada penetrante y oscura, como si fuera a robarle el alma de un suspiro. Si la luna y el toro pudieran amigarse en lugar de compartir ese amor desenfrenado que los impulsa a la muerte, las cosas serían diferentes. Era así...de pronto, como se van las piernas lejos del cuero , mientras el paisano carnea y separa la carne de la grasa...así eran sus besos. Cuando ella lo besaba, sus besos lo separaban. Separaban su grasa de su sangre, de su piel, de su alma, lejos de su espíritu, y, amarrocando emociones, ¡se iba!...dejándolo solo, valga la redundancia. Cuando la besaba, sus besos los armaban. Desarmándolos primero, carnéandolos. Ponían sus besos y el ternero inocente, boca abajo, dejaba hasta la última gota de su joven sangre...así eran sus besos.

Se apaga la belleza

Cuando se apaga la belleza, las nubes brillan de hermosura.
¿Cuándo se apaga la belleza? Cuando se paga. Si duele se apaga.
¿Si brilla?...Si, brilla. ¿Ama? Ama.

La canilla dejó de gotear

Malena se despertó. Hacía frío. Tenía los pies descalzos. Su cuerpo tiritaba de frío y placer de tener frío, mientras el agua golpeaba contra las baldosas de ajedrez amarillo y rojo. Se tropezó. Logró alcanzar la bendita canilla, aspiró una bocanada de aire, mientras pensaba en su pie dolorido. Cerró la canilla que, consecuentemente, dejó de gotear. Cada punto de agua sobre las baldosas se transformó en una delicada textura húmeda. De pronto, la canilla dejó de gotear y más tarde sobre sus párpados caídos cayó el sol de la mañana. Se había quedado dormida. Mientras la canilla dejaba de gotear, Malena se olvidó de acordarse. La canilla dejó de gotear.

¿Cómo te dijera?

¿Como te dijera?...las rosas rojas sin vos se tornan amarillas. La poesía candente se enfría. El café caliente en la mañana se vuelve insípido y frío.
En fin... espero me entiendas...quisiera contar con vos. No hasta uno ni hasta dos ni hasta tres. Sino contar con vos. Contar con la entereza de tus palabras, con la paz de tu mirada. Contar con vos. Con la belleza de tus delicadas manos interminablemente generosas en todo el amplio sentido de la palabra. Quisiera contar con tu pelo, con cada uno de tus cabellos. Quisiera contar contigo...

Expiró

¿Dónde están las putas?, pregunta Juanjo, y la pregunta queda sin respuesta. Se sube al patrullero, esa fría noche de otoño, y le repite la pregunta a su compañero. Entonces, arranca el motor y salen a dar vueltas por la ruta, con otros tres compañeros que estaban en el asiento trasero del vehículo. 

En eso ven a lo lejos una niña maquillada como una mujer, con un escote pronunciado y una falda demasiado corta para un clima tan frío como el que había en ese momento. Estaba cansada, se le notaban las ojeras, el rimmel corrido, producto de algunas lágrimas provocadas por el frío o el maltrato. Pero la noche había estado bastante floja. Los policías le hacían señas. Decidió hacer unos pesos más, para que su patrón no la rete. Se subió al patrullero tiritando de frío.

Juanjo y sus amigos, empezaron a besarla, mientras ella sólo fingía sentir placer. Después de usarla y divertirse un rato, le ofrecieron un poco de cocaína. Ella aspiró una línea para sentir que no sentía. Ellos siguieron entreteniéndose con sus pechos y su entrepierna. Hasta que empezó a convulsionar, y no de placer. Viendo los efectivos que no respondía ya a nada, la pensaron muerta. Y Juanjo, desesperado, trató de reanimarla, y en un arrebato de cordura, pensó en su hija de 14 años. Horrorizado al darse cuenta de lo que habían hecho, simplemente la dejó entre la hierba del costado del camino. Sus amigos, acostumbrados a tales hazañas, le dijeron:- ¿querés volver a ver a tu familia?, grabale "puta" en el lomo. Juanjo se dio cuenta de que hablaban enserio, tomó una navaja, y mientras lloraba de impotencia, grabó cada letra de la infame palabra. Luego la puta expiró.

LA GORDA

Ella, la gorda. Medía 1,50 y con suerte y un par de tacones. Pesaba alrededor de 75 kilos. Sus gruesos lentes no le impedían ver a sus compañeros de la universidad reírse disimuladamente cuando ella pasaba corriendo apurada para entregar un parcial. La ortodoncia le lastimaba los labios del lado interno. Además, tenía un grave problema de acné.

Sin embargo, como era pechugona, decidió apechugarle a la vida. Decidió que iba a obtener ese título, que iba a bajar esos 25 kilos, que iba a bajarse de sus tacos, para aceptar ese metro cuarenta y tanto con los que la había premiado la vida. Además, juntó el dinero para ir al consultorio de ese usurero ortodoncista y terminar de pagarle el tratamiento. El acné se fue como resultado de una larga espera en el dermatólogo y varias pastillas después, su piel brillaba de luz.

Obviamente eso demandaba tiempo y paciencia. Pero la admiración no es gratuita en este planeta, de modo que ella tenía tiempo para desafiar al destino. Mientras, pensaba en el dulce sabor de la venganza tácita de demostrarse a si misma y a sus compañeros, que se arrepentirían de haberla llamado gorda entre otros calificativos.

De manera que, finalmente, el tiempo le dio la razón. Compró unos hermosos patines, se subió a ellos y no dejó de patinar hasta que bajó todos esos kilos. Estudió duramente noches enteras, mientras los piolas de la clase salían a tomar cerveza y fumar o bailar. De modo que, 10 años después, a los 25 años, ella obtuvo su título de Analista en Sistemas, y, demás está decirlo...era la más bonita de la clase.

Se olvidó del sabor de la venganza tácita. Al fin y al cabo, los árboles extienden sus ramas hacia el cielo, sin importarles la suerte de las tristes y aburridas florcitas.

PALABRA

Una palabra palabritera despalabrábase por la escalera, pobre palabra palabritera despalabrándose por la escalera...

EL LOBO Y CAPERUCITA

     

      Había una vez, una loba embarazada que estaba esperando quintillizos. Un tiempo más tarde, la loba dio a luz cinco hermosos lobitos detrás de una escoba, porque no tenía dinero para pagar la cuenta del sanatorio.
      A pesar de su pobreza, los lobitos eran felices, jugaban entre ellos, tomaban la teta, correteaban entre los demás lobos de la manada...pero un día ocurrió lo inesperado...un cazador furtivo mató a mamá loba y a cuatro de los lobitos, quedando solo un lobito llamado Pepe con vida. Este pequeño lobito, tuvo que ganarse su vida sólo, empezó a trabajar en una fábrica de fardos de pasto para cabras a la tierna edad de 7 años. Debía realizar duras tareas, como por ejemplo, cosechar gramilla y cargar pequeños fardos en su espaldita.
      Un día, a los 14 años, mientras descansaba a la sombra de un algarrobo, sintió un hambre atroz, le ardía el estómago, porque no tenía dinero para comprar comida, dado que su jefe no le había pagado los últimos dos días de trabajo.
      Entonces, justo vio una linda niña con una canasta que exhalaba aroma a tarta de manzanas caliente, tortas fritas, sándwiches de jamón crudo y queso cheddar, y por si fuera poco, divisó la tapa de una botella de jugo de naranja asomando de la primorosa canastita. De modo que, vencido por la tentación, puso su mejor cara de bondad y saludó a la nena, preguntándole donde iba. Caperucita (que así se llamaba la niña, porque llevaba un abrigo con caperuza) le respondió que iba a la casa de su abuela, cerca del monte, a llevarle una canastita con algunas comidas que su madre le enviaba. El lobo abrió los ojos grandes al escuchar esto, y se le hizo agua la boca, de manera que rápidamente le dijo a la pequeña:
"- ¿Quieres que te muestre un camino más corto para llegar a la casa de tu abuelita?". Y la niña respondió que si, por lo que Pepe se alegró muchísimo y procedió a mostrarle el camino más largo hacia la casa de la ancianita, tomando el el más corto. La idea del lobo era llegar antes a la casa de la viejita y esperar a Caperucita detrás de la puerta con el objetivo de robarle la canasta para comer tan aromáticos alimentos.
     De modo que el lobo llegó antes que Caperucita a la casa. Vio a la abuelita acostada en la cama, y viendo en su rostro una palidez mortal, se asustó mucho y, tomándola en brazos, la escondió en el ropero para que Caperucita no se asustara al llegar y ver a su amada abuela muerta. También pensó que la niña se preocuparía al ver que su abuela no se hallaba en la cama, por lo que, sacando un camisón limpio del cajón de la abuela, un gorro y un par de anteojos, se disfrazó y se acostó en el lecho de la ancianita.
   Cuando llegó Caperucita, lo miró con ojos descreídos y empezó a hacerle muchas preguntas bastante obvias. El lobo creyó que la pequeña lo estaba sobrando, de modo que, sin miramientos, le sacó la canastita y empezó a comer todo lo que en ella había. La cándida Caperucita comenzó a gritar desesperadamente, llamando la atención de su padre, un leñador que trabajaba en aquel bosque. El papá de caperucita, al escucharla, corrió rápidamente hacia la casa de la viejita. Caperucita, que finalmente se había percatado de que su abuela era en realidad un lobo, le mintió a su padre diciéndole que el lobo se había comido a la abuelita. Finalmente, el leñador, en un ataque de ira, habrió el vientre del pobre Pepe con su hacha, matándolo, sólo para darse cuenta de que en su vientre sólo habían pasteles y jugo de naranja. Seguidamente, el cadáver de la abuela, vencido por la gravedad, empujó la puerta del ropero y cayó al suelo. El leñador, con las manos sucias de sangre inocente, se sintió decepcionado por la caprichosa Caperucita. Esa noche, la mentirosa niña se fue a dormir sin postre. Y Colorín, colorado, este cuento se ha terminado.

Oasis de Tristeza

Cuando lloro, cuando me deprimo, 

Cuando ya la vida no me alcanza para meter tanto dolor, 

Me refugio en mi oasis personal de lágrimas. 

Ahí nadie me molesta. 

En la noche, en algún rincón de la casa, 

Lloro hasta quedarme dormida, 

Como lloran los perros abandonados. 

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Cuando la vida me abandona una vez más,

Como a un par de zapatos viejos, 

Me refugio en mi oasis de tristeza.

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Ahí nadie me molesta.

Ahí no entra más nadie,

Ahí, en mi kermés de fantasmas y aparecidos,

Ahí lloro, sola, sin nadie

                               que 

me 

              moleste.

----@----

Niños no deseados

Yo no pedí nacer, es el grito de guerra de cualquier adolescente a traves de los tiempos. Es que es verdad. Ellos no pidieron nacer. Nadie pidió nacer. Pero en muchos casos elegimos parir. Entonces, ¿Por qué hay niños "no deseados"? Están aquellos que todo el mundo desea, esos que simplemente vinieron y están aquellos no deseados, de los que voy a hablar ahora. Por muchas razones. Porque fueron producto de una relación de una sola noche, hijos de adolescentes, o el fruto de una violación (estos últimos son casi como malas palabras).
Quiten sus rosarios de mis ovarios, soy una chica que disfruta de su vida sexual. Anticonceptivos gratis para no abortar. Aborto legal para no morir. Eso es a lo que hoy en día le llaman ser moderno y responsable. Pero ¡cuidado! Somos tan rápidos para juzgar al resto de la gente...Si tiene 15 o 13 y ya no es virgen, es una puta. Si tiene un hijo a los 16, esa criatura no tiene futuro. Si abortó, es una criminal. Pero si es virgen es una tonta. Y por supuesto, nadie quiere que lo tomen por tonto.
Ahora, veamos todo desde el punto de vista masculino. Si tiene 15 o 13 y no es virgen, es porque "está en la edad". Si no es virgen, ¡el nene ya debutó! Si engendra un hijo a los 16, por lo general, no se hace cargo. Si pagó un aborto, es responsable. Pero si es virgen es un tonto. Y por supuesto, nadie quiere que lo tomen por tonto. 
Abramos los ojos, el feminismo actual está destruyendo a las mujeres y a los niños por nacer. Nadie se debe sentir bien después de abortar. Con respecto a las mujeres violadas, ocultamos los nombres y rostros de los violadores, pero exponemos y juzgamos a las víctimas, y matamos al producto de este deplorable acto, quien, en última instancia, es quien menos culpa tiene.
Nos están dando nuestra probable extinción servida en bandeja de plata. La extinción de lo que nadie quiere ver. De lo que no conviene, de los hijos del subdesarrollo. Pero en realidad, ¿seremos tan subdesarrollados?. ¿O simplemente es un complejo de inferioridad ampliamente difundido? ¿O es que somos los niños no deseados del planeta Tierra?

NO SOY PARÍS

Hola. No soy París. No soy Siria. No soy Israelita. No soy judía, ni musulmana. No soy macrista, ni kirchnerista, ni sciolista. Ni radical, ni peronista. Soy humana. Agradecería me respeten por serlo. Me gustaría poder viajar a París, hacer lo que quiera, sin morir en el intento. Agradecería que no me maten por pensar, que nadie me suicide por investigar, incluso digo más, agradecería que ya no maten a nadie por pensar distinto o por ser distinto, o por elegir cosas distintas a lo que yo elegí.

Gracias, de antemano. 

La Envidia

Qué pena,

Te carcome la Envidia

QUe dolor, te carcome el corazón,

QUé inmundicia, te carcome la codicia de bellezas ajenas...

No existentes en la levedad de tu ser.

____@____

Que Duro debe ser ser vos,

Levantarse cada mañana envidiando de una el pelo,

De la otra la cola,

De una tercera los ojos

Y de otra el cerebro y las capacidades

Con las que la naturaleza no te premió...

____@_____

Qué doloroso estar en tí, en tu alma,

Levantarse cada mañana disconforme

Con el tamaño de tus pechos,

Con quien duerme a tu lado,

Con la luz que entra por la ventana

Y te obliga a volver...

COn la frente marchita a empezar otra vez.

_____@____

No soy de odiar nada,

Pero no me gustaría que estés así...

Y que te quedes cerca de mí =)

___@___

Porque de cada mañana yo arranco un suspiro

Porque veo el oro donde sólo hay montañas

Porque veo las mañanas

Como una inenarrable e irrepetible

Oportunidad inspiratoria que no va a volver...

Porque amo la vida...Y si vives sin ganas y te guardas contigo tu envidia...

Quédate lejos de mí....

_____@____

VOTAR POR ARGENTINA

Mientras haya argentinos, habrá una Argentina. No mil ni diez mil. Mientras haya uno o dos argentinos, habrá una República Argentina.

Porque Argentina es un sentimiento. Desde lo más profundo del alma. Argentina es una pasión. Desde "Oíd mortales" hasta "O juremos con gloria morir".

Gracias, mi amada vida, por haberme permitido nacer en Argentina. Un país generoso. Donde el matrimonio igualitario ya es ley. Donde cada cual puede profesar su religión libremente (o no profesar ninguna). Donde el agua no falta, aunque a veces escasee el petróleo. Este país generoso, donde uno tira un palo y crece una planta de escobas. Este país generoso, donde la salud es gratis y la educación también. Donde vivir no es sobrevivir.

Gracias, amada vida, por haber nacido en Argentina, en este interminable cambalache de belleza, que nos impulsa a con salud poblarla, donde una cuna o un plan social lo tiene cualquier habitante.

Incluso te agradezco, vida, por vivir en Argentina, un país donde los fiscales se suicidan uno o dos días antes de un juicio. Donde muchas veces, por estar cómodos, nos entregamos a absurdas ideologías. Donde muchos no son capaces de leer entrelíneas y descubrir que la facilidad con que se imprimen los billetes es la misma facilidad con que elegimos muchas veces quedarnos cómodos en casa en lugar de salir a trabajar o estudiar para ser capaces de elegir que pensar.

Dentro de algunas semanas, elegiremos nuevamente un presidente. Quisiera pedirles a todos los que alcancen a leer esto antes de ese momento, que elijamos con el alma, la mente y el corazón, más que con el bolsillo.

Cualquiera sea nuestra decisión al votar, elijamos con objetividad, y no al que tenga el mejor spot publicitario. Votemos por Argentina.